Keyan Jenkins se tenait face au bûcher, dans un profond état de désarroi. Plus qu'un frère corporatiste, plus qu'un mentor, plus qu'un modèle, il avait perdu un de ses plus proches amis. Il sortit d'une poche une plume de faucon impérial, et, tandis qu'une larme coulait sur sa joue, la jeta dans le feu, sans un mot. Il s'agenouilla, et récita quelques anciennes prières, en vieux némésien.
Il se tournit vers sa garde. La vingtaine d'homme se tenait au repos, vétu d'un uniforme de cérémonie bleu sombre, béret sur la tête. Il se mit face à ses hommes, et commença:
Peloton de cérémonie! Quart de tour, droite! Garde à vous!
Comme un seul homme, le peloton se mit face au bûcher.
Saluez!
Dans un bref claquement, les Marine saluèrent brièvement le corps de l'Empereur du Phoenix, d'une seule voix, ils s'écrièrent, en dégainnant leurs armes:
Ma Vie pour la CSI, au nom du Phoenix!
Les trois salves résonnèrent dans les rues silencieuses de Bastion. Jenkins se retourna vers le bûcher, et ordonna d'une voix forte:
Peloton, rompez!
Avant de repartir à son tour, il regarda une dernière fois les flamme, prononçant simplement:
A bientôt mon frère. Que la Force soit avec toi.